онял, что хочется подлить этот миг до бесконечности. Чтобы луна. Чтобы этот морозный воздух, пропитанный паутинками. Чтобы шаги. Главное – чтобы никого.
Может как то по другому написать? Остается не понятным куда он ходил, зачем и для чего. Когда читаешь, возникает ощущение безысходности.
Превосходно. Даже сердце по-другому начинает стучать, когда это читаешь. Свобода... Свобода... Свобода... Это единственное, в чём я нахожу смысл своей жизни. Без неё... Нет, не могу себе представить. А потом, впереди, что? У меня - что? Институт, работа, семья, может, дети... Дом-работа-дом-работа-дом-работа.... НЕТ! Буду кричать, если потребуется, но - НЕТ! Свобода.. Свобода... свобода... ...свобода... Ушла начитываться. Бу нескоро. Вишенка.
Вишенка, Ну ты и картину жуткую нарисовала. Дом - это не просто дом, это самые дорогие тебе люди. Это твой возлюбленный и маленькие частички тебя. Это прекрасно. А на работе ты можешь выразить себя, показать кто ты есть. Наконец добиться определенного статуса а это уже власть и она тоже приятна.
Для меня, это - не более, чем игра в пасочки: у кого пасочка красивее, у кого выше, у кого крепче... Дом-работа-дом-работа... И дому цена невелика. Рутина - есть рутина. Любимые, родные... Это, конечно, прекрасно, но иногда от них нужно просто отдыхать и, чем старше я становлюсь, тем чащемне хочется, что нзывается, слинять куда-нибудь подальше. Разговоры со временем надоедают своей ограниченностью мысли - хочется нового. На работе даже власть надоедает: когда человеку больше не к чему стремиться, он начинает деградировать. Дом... Эти вечные четыре стены, пол и потолок. Кокон. Нет... это не по мне... Ушла начитываться. Бу нескоро. Вишенка.