| Вишенка | Дата: Суббота, 26.12.2009, 14:38 | Сообщение # 1 |
 Полковник
Группа: Автор
Сообщений: 152
Статус: Offline
| Мягкий шаг. Ковёр из пыли заглушает биение сердца. Фигурки на полке под действием алкоголя нечётки. Бледные пальцы проводят по алой ткани дорожки. Куклы в шёлковых платьях недвижимы, лишь на ткани цвета свежей крови вновь укладываются пылинки. Откуда-то слышно эхо мелодии вальса. Сухие губы искривлены в полусмехе. Грудь вибрирует под плащом. Дышать тяжело, будто взбирается на Голгофу с крестом на плечах. В голубых глазах.. впрочем, цвет их не виден ночью.. В них сверкают лунные отблески, и огоньки абсента, и.. кажется, ещё что-то.. мутно-кровавое, как рефлекс от ткани.. только где-то глубже, внутри..
По стенам прыгают тени танцующих,.. которых здесь нет. Они танцевали когда-то, до творца. В бальном зале паркет царапали сотни каблуков и сотни юбок шелестели лёгкими складками. Оркестры отыгрывали по праздникам десятки вальсов. В саду срезали цветы, чтобы украшать сложные дамские причёски и петлицы фраков. Зажигали тысячи свечей, чтобы они отражались в витражах и зеркалах.. Пока не появился творец.
Творец желал, чтобы бал длился вечно, и остановил время. Творец желал видеть всех танцующих и поместил их на полку. Творец желал видеть только кровь и одел их в алый шёлк. Творец создал кукол, разрушив людей.
Теперь творец хочет видеть только абсент. Он вечно пьян – пьян своими творениями и дьявольским напитком. Vive la folie! Vive l’amour! Vive I’animalisme! Vive le Diable!
У него есть знакомые – эти бледные куклы – он их знал всех поимённо.. У него есть музыка – это тихое эхо – он так любил вальс.. У него есть вся жизнь.. И у него есть абсент, чтобы прожить эту жизнь. Его жизнь бесконечна.
Он заоблачно красив. Его мягкие вьющиеся волосы и прямые брови свели бы с ума множество красавиц, не будь он творцом. Он молод, хотя ему уже не первая сотня лет. Он играет этими хрупкими куклами, хотя он давно не дитя. Иногда он роняет их и звон фарфора красит просторную комнату ещё одной краской. Стены здесь в крови, а души в западне.
А если он не играет – он творит. И, когда он ставит на полку новых кукол, старые падают и разбиваются и надо делать новых. Их плоть превращается в пыль, а кровь смешивается с пылью. Они теперь грязь.
И кажется, что сейчас в зале зажгут свечи, и заиграет музыка, и сотни тел закружатся в танце, и будет бал, как тогда, до творца. И зазвенит битыми зеркалами смех, и заблестят, будто блики по водной глади, глаза, и застучат пульсом каблуки, и зарумянятся дамскими щёчками шёпоты в укромных уголках.. И если всё это случится, то придёт творец. Ведь кто-то должен править бал..
Он стоит у полки и разбивает кукол.. одну за одной.. одну за одной.. одну за одной.. одну за одной..
Он откроет все окна.. одно за одним.. одно за одним.. он выпустит души, выбросит грязь.. В экстазе от собственного всевластия он пожелает бал! И будет бал! И будет всё, как он пожелает: красавицы в кружеве, цветы в петлицах, скрипки, фортепиано, виолончели; знатные особы в надменном восторге от собственной важности, юркие слуги, гнущие спины пред своими господами, неловкие юные леди, кои на балу впервые; и будут улыбки, и веера, и аккуратные дамские ножки, и красные вина, и изысканные сигары, и аромат духов, и смех..
И он засмеётся тоже! Засмеётся от своего всевластия..
Ушла начитываться. Бу нескоро. Вишенка.
|
| |
| |
